Vento da Serra.

Deixa estar o avô.  Deixa-o dormir. E ela ficava sentada olhando a porta entreaberta.  Não faças barulho. Lá dentro o vulto  recortava a penumbra. Debatendo-se com o ar que já não tinha. Deixa estar o avô. E o avô definhava. Ficava cada vez mais pequenino. Mais perdido debaixo das mantas de rosetas de tricot. Vou-te levar à serra. Dissera-lhe naquela manhã. Na serra sopra um vento quente que canta nas urzes. Que cheira a tomilho e flor de laranjeira. E dera-lhe um pequeno frasco de rolha de cortiça. Para guardares o vento. Para que respires sempre de braços abertos. Sempre. Ela ajoelhara-se no lapiás e guardara todo o vento quente que pensou caber dentro daquele vidro azulado. Deixa estar o avô.  Ouvia-lhe o respirar morno pela porta entreaberta.  Entrou devagarinho. Sem que a vissem.  O avô abriu os olhos. O peito afundava-se sem ar. Abre os braços avô. Disse, enquanto os afastava docemente do corpo magro. Abre os braços avô. Repetiu enquanto tirava a rolha de cortiça do frasco. É o vento da serra. Para que respires sempre de braços abertos.  E o avô quase-sorriu.  Imediatamente antes da mãe entrar no quarto. Eu disse-te para deixares o avô dormir.  E o avô adormeceu. De braços abertos. Já sem respirar.

( Missão cumprida, Isabel ;) )