Mal entendidos aka Vento da Serra

(Isabel, sofro do síndrome de interpretação livre, perdoa-me) :)


Não havia dia que não o levasse. Na infância, camuflado na mochila da escola junto com brinquedos e mudas de roupa e migalhas de chocolate das bolachas do lanche. Na adolescência, dentro da mala preta a tiracolo com os cigarros escondidos que comprava a meias com a prima, as chaves de casa confiadas pelos pais, a carteira com o velhinho cartão de estudante, meia dúzia de rebuçados de mentol para encapotar o hálito, elásticos para domar o cabelo. Nunca o escondeu de ninguém mas também nunca fez gala de o mostrar. Nunca dizia: está aqui, vejam, o meu frasco. Os amuletos não se gastam, dizia-lhe a mãe, mas ela não queria arriscar. No início de cada ciclo, de cada nova turma, questionavam-na, claro que a questionavam, sobre aquele frasco de estimação. Mas cansavam-se, esqueciam-se, lembravam-se da banda ontem na MTV, do miúdo giro transferido de outra escola, da festa de sexta feira à noite. Cansavam-se, esqueciam-se e rapidamente o frasco deixava de ser tema de conversa.

Um dia, o frasco partiu-se. Foi um disparate, um disparate de acidente. Tinha feito 18 anos há poucos dias, assumido finalmente que fumava, trasnferido os rebuçados de mentol para a carteira da prima. Cortou o cabelo, já não precisava de elásticos. Nem do cartão de estudante, só faltavam os exames finais. A festa era hoje. A grande festa na discoteca da moda, prometida pelos pais desde os 16. Pôs-se de pé na cama, o esquerdo, depois o direito, finalmente o balanço enterrado nas almofadas, para se ver ao espelho. Enlevada com o reflexo desequilibrou-se. Em queda livre abalroou a mala que repousava em cima da colcha. A mala a tiracolo que também queria reciclar nesta fase de mudança. O frasco terminou no chão, cacos de frasco, cacos de amuleto, cacos de vento da serra, que a avó lhe estendera pouco antes de morrer. Lembrava-se das palavras, tão bem: o vento é a nossa alma, Ricardina. Não se vê mesmo que sejamos transparentes, tão transparentes como este frasco que te estendo, mas é ela, a alma, que nos ajuda a voar. Ricardina tinha seis anos e adoptou o frasco sem entender as palavras. Transportou-o desde então como uma relíquia. Uma relíquia com rótulo: Vento da serra.

(talvez hoje fosse a altura certa para perceber que a alma não se pode aprisionar. Tal como o vento. Basta um segundo, um acidente, uma desilusão, uma queda, para a gaiola se partir. Talvez fosse isso que a avó pretendia, e que só hoje, hoje a caminho do hospital com uma perna partida, ela finalmente percebera. Talvez fosse isso)