Tarte de Maçã

Sentia-se inspirada. Queria fazer algo novo e doce. As 3 maçãs colhidas furtivamente durante o seu passeio, seriam o ingrediente secreto.
Tirou o tacho de cobre. Pôs água, açúcar, canela e juntou o segredo em lume brando.
Passados alguns minutos o cheiro inundava a casa. Todos os poros se abriram para receber aquele aroma. Até as orelhas cheiravam.

Tudo fervilhava. Sentia as bochechas a arder. O calor subia e fazia-a pensar nas noites de Verão. No gelado derretido. A textura aveludada na sua boca. Os romances intermináveis que lera. Os namoros inacabados. Aquele filme onde corpos desnudados se confundiam.
Começava a cair uma gota de suor na testa, quando a campainha interrompeu os seus pensamentos.

- Chegámos. Que cheiro divinal é este?

- Entrem. Estou mesmo a acabar a tarte de maçã.

Ocuparam os lugares à volta da mesa e serviram-se. O silêncio instalou-se. Todos comiam, aliás, devoravam aquele manjar. Olhavam o prato, parecia que queriam ter a certeza que era uma simples tarte.

Começou com um suspiro. Depressa se espalhou. O calor. O Verão.
Entreolhavam-se. Os joelhos roçavam debaixo da mesa como sempre. Mas desta vez faziam faísca. Como era possível? Estariam todos a sentir o mesmo?

Alguém se levantou, arranjando uma desculpa para sair mais cedo. Seguido de outro. E outro. Todos saíram.

Dessa tarde, nunca chegaram a falar. A única lembrança que permanece está pendurada na parede. Na fotografia vê-se um prato com resto de uma tarte e 6 grandes amigos. Todos com sorriso amarelo e as bochechas muito coradas.