A janela do Bairro do Oriente

Todos os dias se sentavam à mesma mesa. A que ficava a dois passos da janela. E perdiam o tempo, entre a comida que arrefecia e os olhos que se bebiam. Do outro lado da rua via-se a janela do quarto. Dele. Onde todas as noites se encontravam. Ele acendia a lamparina que trouxera das arábias. Dizia-lhe. É para te amar à luz das noites sábias. E ela respondia. Não gosto de luz. Mesmo a ténue do azeite. Ele punha a musica a tocar. Prefiro o silêncio. Dos oboés e das palavras. Dizia-lhe. E as noites passavam entre beijos de alfazema e orquideas da Etiópia. Acordavam com a luz do meio dia. E desciam para saciar a fome que já não tinham. Debruçavam-se em beijos e caricias, sem palavras. Um dia, ele deu-lhe um astrolábio. Não gosto de presentes. Para guiar o meu amor por ti.Disse-lhe ele. Ela levantou-se e perdeu o sorriso por entre a brisa de alfazema. Não gosto de palavras. Acendeu a lamparina e olhou-o à luz do azeite. Não gosto de palavras. Porque tornam o amor real. Saiu. E a mesa a dois passos da janela ficou vazia. Semana após semana. Da janela do quarto vê-se a lamparina acesa. Junto à cornocopia com alfazema. E há quem diga que todas as noites se ouve uma música de Rui Veloso.

p.s  -À Marta. Porque mais vale tarde do que nunca. :)