Café do Manuel

Muita tinta tem corrido sobre este nosso país à beira mar plantado. Passamos por lugares comuns a grandes teorias da conspiração. Tudo em busca de um motivo que justifique um caminho feito de olhos baixos.
Na mesa do café do Manuel especula-se sobre tudo. Culpa-se o fado e os seus trejeitos sempre iguais. A voz que se lamenta e a guitarra chorosa. Está-nos no sangue a saudade dos que se foram no mar, dos tempos áureos do Benfica e da grandeza dos descobrimentos. Na mesa do café do Manuel culpa-se o governo eleito democraticamente por poucos pois os outros estavam ocupados a jogar matraquilhos no café do Manuel. Se chove a culpa é do governo. Se o sol brilha a culpa é inevitavelmente do governo. Que andam todos ao mesmo. Na mesa do café do Manuel folheia-se o jornal já gasto pelos comentários que não chegam ao céu. Culpa-se a falta de formação de um povo desempregado. Na mesa do café do Manuel aplaude-se o Tozé que conduzia depois de ter bebido uma garrafa de bagaço em menos de meia hora. Rapaz de coragem. Sai ao paizinho. Na mesa do café do Manuel valoriza-se o lançamento da beata. O mais longe possível. Longe do olhar para não interromper a apatia e a falta de vontade. Na mesa do café do Manuel, só há lugar para a resignação que divide a bica com a vítima da sociedade. Depois de tanta especulação, o Chico Esperto continua sem razão para o nosso fado. Temos praia, caracóis, futebol e vinho. O sol aquece-nos as costas durante quase todo o ano mas negligencia o que se mantém apenas morno. Aquilo que permanece intacto, que não muda nem quebra. O culpado ou o causador dos obstáculos. O olhar no chão.